Na sarjeta (por onde estive)

Wonka's

2009-09-10T15:02:00.001-03:00

Fui premiado. E há três anos tenho uma constante felicidade permanente.
Há três anos a festa tem um nome, e há três anos o nome está comigo.
Rita.

Não tenho muito o que falar (na verdade até tenho, mas tomei muito café, então vai parecer que estou bêbado), mas eu sei que essa é a vida que eu quero, como quero e quando eu quero. Sei que é assim que vou viver, sei que é assim que vai ser bom. Sei que a mais linda, mais inteligente, mais divertida e a mais especial.

Meu chocolate Wonka premiado.
E esse eu não divido com ninguém.

Escafandro

2009-02-04T08:41:00.004-02:00

O quarto era branco quando eu cheguei aqui. As flores eram novas, e seu vaso era transparente. A cama tinha lençóis limpos e travesseiros macios. A TV funcionava perfeitamente, pegava uns duzentos canais, quase não tinha intervalos comerciais. Meus pés pareciam tão alcançáveis, apesar de não poder tocá-los com a ponta dos dedos da mão. As pernas não eram sentidas, mas isso iria passar, os médicos tinham fortes esperanças. Os médicos tinham esperança e as janelas eram limpas. Minha família me visitava uma vez por dia. Quando as flores começaram a ceder à gravidade, eles vinham a cada dois dias. Quando a TV passou a só captar a transmissão VHF, eles vinham uma vez por semana. E assim que meu calcanhar começou a necrosar, eles passaram a vir somente quando a emergência exigia, normalmente após eu ter sofrido alguma convulsão ou algo semelhante.

Quando a ponta dos dedos dos pés passaram a estar a uma distância quase inalcançável, eu comecei a sentir medo. Minha garganta doía sempre que eu acordava, eu não conseguia salivar, dormindo de boca aberta, sempre com medo. Eu passei a ser um móvel indesejado no hospital. Eu não conseguia mexer os braços, e sequer emitir sons. Meu cabelo caía e a minha barba dominava meu rosto; tentava por diversas vezes subir pela maçã do rosto para chegar aos olhos, em vão.

As cortinas não eram trocadas, e eu passei a ver nelas pinturas formadas pelas manchas de mofo. Via no topo um velho segurando um cajado, com um cachimbo na boca; meio caído pro lado, soltando uma nuvem de fumaça.
Abaixo tinha uma pantera caolha, que lambia as presas. Uma pantera caolha sem rabo.
Na ponta mais próxima de mim tinha um duende, desses de desenhos animados, com nariz e orelhas pontudas. Um gorro no topo da cabeça, e quatro dedos em cada mão.

Meus companheiros durante as semanas que eu passei ainda lúcido.
Em seguida, vieram os vultos, os fantasmas, as sombras. Então eu não aguentei.
Minha traquéia expelia pus e sangue. Em dois dias eu estava morto, com serragem dentro do meu intestino. Nunca fui tão feliz.

Merdamorfose

2008-12-29T19:42:00.004-02:00

Já comentei uma vez sobre fazer de um FLOG mais Foto e menos Log. E nessa epifânica inspiração mediúnica, fiz essa cagada.
Um pouco daquilo tudo que eu acho importante.
Um muito de tudo que faz parte de mim.
Um tanto de tudo quanto, imortal enquanto dure.

Querido diário, desde Julho estou trabalhando.
Não tenho carteira assinada, nem todos os direitos que Getúlio Vargas imperou. Durante os últimos meses peguei cerca de 5 ônibus para me locomover entre minha casa, um curso que eu fiz, o trabalho, e a minha casa. Ganhei dinheiro o suficiente pra saber o estrago que ele faz na vida de um cretino como eu. Parei de fumar 6 vezes. Na sétima me mantenho, limpo feito janela de hospital, que vez ou outra encontra um pouco de merda de pombo. Agora de férias derreto na cadeira em frente ao computador, e anseio pela refrigeração do inverno avassalador que nos permite bater o queixo na parada de ônibus. Não bebo mais como eu bebia, quase não vejo meus antigos amigos - senão por encontros altamente casuais enquanto cada um vive sua vida -, mantenho o namoro de mais de 2 anos, e estou de férias.
Voltei a escrever em você, querido diário, porque nesse ócio em que me encontro, você parece me entender, e sacar as mazelas pelas quais eu passo sem uma atividade que me ocupe durante as horas em que passo acordado. E hoje aqui, me deparo com um Eraldo bizarro. Que anda para trás, dorme de tênis e caminha de pantufas. Um Eraldo bizarro que compra tênis com três listras, e almoça em lugares cuja a pronúncia é difícil, aqui no terceiro mundo. Tenho medo da morte, mas a crise financeira não faz nem cécegas no meu rabo. Vomito ao ver o que se tornou a programação da TV aberta.
Diário, estou viciado em seriados, mais do que nunca. Lost, Heroes, Prison Break, House, Dexter... vejo um filme por dia, às vezes mais. Não tenho um futuro garantido. Mas sei que quero um apartamento para dividir com a moça cujo nome está encravado em um anel de prata no meu dedo. Sei que minha vida toma rumos que nem sonhei quando escrevia versos nas paredes do meu quarto, ou quando escrevia tatuagens na minha mão. Hoje não trago mais uma letra alfabética no punho, trago estrelas sobrepostas, que assim como são, tapam buracos da minha estória, e vedam com fita isolante, fatos que não me orgulham mais.
Querido diário, hoje tenho dores nas pernas e vou dormir, sabendo que uma nova lei vigora; amanhã será uma nova aurora.

E às vezes...

2008-09-24T17:20:00.003-03:00

A coisa dá certo!

Me desculpe, Blog, nas próximas semanas estarei ocupado lendo.

Abre a boca

2008-09-12T09:08:00.002-03:00

Da boca das pessoas sai a fumaça que me faz tanto mal. A fumaça que pelas ventas adentra na minha cabeça, e lá faz sua festa demoníaca, com direito a sacrifício humano e tudo mais. Bacanais no meu cérebro, e eu estático, feito dois de paus. Caminhando pela calçada mal iluminada de uma grande avenida, eu sinto o cheiro da fritura. Cérebros fritando, almas sendo vendidas a preço de banana. Hoje eu acordei com uma predisposição insana a ser um filhodaputa. Poderia chutar a barriga de uma grávida, se eu soubesse que isso me faria sentir vivo.

Hoje as fontes das praças têm uma beleza a mais: cospem sangue na cara dos felizes passantes.
Hoje coisas inacreditáveis tendem a acontecer. Hoje é sexta, e a vida se extingue um pouco mais, agora que as belas coisas do mundo soterraram de barro e cinzas a podridão. Eu não sou mais uma patologia incurável. Acordo cedo, pra correr contra o tempo que enche de areia meus olhos.

Na primeira esquina, vi um rapaz morrendo. Foi baleado duas vezes. Agonizou. Ninguém fez nada. Eu bem que tentei, mas não deixaram eu pegar seu relógio para mim. E a velha do outro lado da rua fuma seu baseado, achando que os prédios irão ficar para sempre de pé... um dia ela se fode, eu vou gargalhar, tal como fez Deus, no sétimo dia.

Concurso Cultural "Discípulos do Dr. House"

2008-09-11T13:55:00.005-03:00

A internet é uma coisa bela, maravilhosa, e indecentemente atraente. O pessoal do Dude News tá fazendo uma promoção. E parece que nem precisa recortar 316 códgios de barras de produtos Nestlé e enviar por carta para SP. Segue abaixo o texto que eu copiei de lá, porque fiquei com preguiça de reescrever tudo na terceira pessoa... Torçam por mim!

[CONTEÚDO EXTRAÍDO DAQUI]

Ao longo dos próximos meses, vamos realizar uma série de promoções e concursos culturais com o objetivo de premiar nossos queridos leitores. E o motivo é simples, o Dude News está comemorando o seu primeiro aniversário! Fique de olho no blog e não deixe de participar!

Discípulos do Dr. House

Para nossa primeira promoção escolhemos como tema um dos personagens mais interessantes do mundo das séries, o Dr. Gregory House (interpretado por Hugh Laurie). O cara é mal-humorado, arrogante, narcisista e anti-social, mas apesar disso, é capaz de fazer os diagnósticos mais difíceis, num trabalho investigativo pouco convencional dentro da medicina que conhecemos (principalmente no Brasil).

A proposta do nosso primeiro concurso cultural é tornar os fãs discípulos do Dr. House. Agora é a sua vez de brincar de fazer diagnósticos. A cada semana, vamos liberar dicas, que na verdade são os sintomas de uma doença. Os 4 primeiros leitores que fizerem o diagnóstico correto serão os vencedores e levarão como prêmio um exemplar do livro A CIÊNCIA MÉDICA DE HOUSE - A verdade por trás dos diagnósticos da série (The Medical Science of House M.D.), oferecidos pela Editora BestSeller, que está apoiando esta e outras promoções do Dude News!

Importante: Blogs ou sites que divulgarem esta promoção, até o dia 19 de setembro de 2008, participarão do sorteio de um exemplar do livro. Basta nos enviar um link com a divulgação para dudepromo@gmail.com

Com unicado

2008-07-13T20:26:00.002-03:00

Bom, o Eraldo vai ficar um tempo sem postar, porque vai trabalhar a semana toda, apesar das férias. Então na ausência dele, eu posto coisas para vocês.

Pensei em imagens engraçadas, ou vídeos hilários.
Mas pensei bem, e descobri que tem coisas mais interessantes. Acharia uma perda de tempo usar o fim do meu domingo playing games ou assistindo a filmes. Vou escrever. Purifica a alma. E se o Eraldo até hoje não morreu, deve ser por causa disso.

Essa parte eu chamo de Meu ponto de vista. E começa assim que o Eraldo pular...

Sou bom demais para oferecer a outra face

2008-07-13T19:47:00.003-03:00

Se eu falo, acabo mentindo. Minto mesmo. Vejo mágica nestas estórias que trazem ao peito, suspiros encantadores. Vejo beleza nas vontades enganatórias que publicamos em nossos sorrisos, a procura de amores, de paixões, de falsos desejos. Queremos ter filhos e mentir para os filhos, queremos que os filhos mintam para os netos, e que os bisnetos morram afogados no lixo que produzimos. Respire fundo, e cuidado para não se afogar nas bitucas do meu cinzeiro, filho...

Tudo pela conveniência. Tudo pelo comodismo de ser obeso. Tudo pela vontade de não levantar-se ao ouvir baterem na porta. Será que a porta não consegue se abrir sozinha?
Um dia eu levanto de vez, começo uma dieta a base de sucrilhos de alumínio e drinques de amianto. Um dia eu elevo meu espírito a tal ponto que baterei com a nuca em nuvens doces de plasma. Um dia o quinto elemento me sairá das veias, reflexo puro da vida que mantive. Respiro fundo, inalo a fumaça preta dos escapamentos, trago meu cigarro e cuspo no meu sapato. Acordo cedo.

Não cedo a impulsos eletromagnéticos. Não caio nos contos da Bíblia. Eu cansei de me atirar de braços e esperar Deus para me segurar. Tentei o barbudo clássico de branco, tentei o gordo careca, tentei a mulher de seis braços com uma pinta na testa, tentei um elefante malucão. Nada funcionou. Percebi que sou bom demais para oferecer a outra face. Percebi que sou bom demais para levar bofetadas. Não vou ser malabarista. Não me arrisco a ser mártir e ao mesmo tempo, sorrir ao morrer. Não invento mais sobrenomes. Agora sou eu mesmo. E mais dois, ou três. Se Fernando era Álvaro, por que eu não posso ser outro?

E Alighieri não me deixa mentir, existem mais coisas entre o céu e o inferno do que a sua vã filosofia pode imaginar.

Corre mais

2008-06-26T15:22:00.003-03:00

Fico de costas para a rua enquanto me esforço para acabar com este cigarro, enquanto me definho para engolir este café amargo. -Mais café, senhor?
A atendente deve ter problemas em ler o rosto das pessoas. Penso você deveria saber que se eu retorço o rosto ao beber o café, ele deve estar um tanto ruim. -Não, obrigado, estou satisfeito.
Quem me dera acreditar nisso. Termino o cigarro e o apago na mesa de madeira do bar. Eles devem ter alguém para reparar aquele tipo de agressão. Se não tiverem, terão agora uma mesa com uma bonita queimadura de cigarro. Será que eu pensei nisso quando apaguei aqueles outros em meus braços?.

Ando para onde tenho que ir. Sigo pela calçada até o exato momento de me encontrar com os velhos conhecidos. Os amigos, diriam uns. Eu não digo mais nada.
-Como vai, Eraldo?
-Vou bem, na medida do (im)possível.
-Continua indo aos mesmos lugares?
-Sim sim, Do hospital pra casa, de casa para a sarjeta, e você?
-Vou bem, arrumei um novo emprego e...

É nessa parte que eu começo a cantar em voz baixa. Balbucio as letras que mais me agradam, e assopro melodias enquanto o colega à minha frente enche o peito para falar de seu novo emprego, do seu novo contracheque, da sua nova mesa, dos novos clientes. Essa parte eu chamo de "ouvir por ouvir". Ele parou de mexer a boca, talvez tenha reparado que eu não prestava atenção.

-Então...? ensaio uma extensão da conversa. A música estava no refrão
-Então é isso mesmo, deixei por aquilo mesmo. Não vou me estressar por causa do meu chefe idiota.

O chefe deve ser um cara legal

-Mas então tá, tenho que ir
-Mas vamos marcar alguma coisa!
-Marcamos agora então
Ele ficou sem jeito, o idiota nunca espera sinceridade dos amigos. Eu não gostaria de encontrá-lo mais tarde, mas pelo menos deixei o imbecil sem reação. Ele ficou procurando mentiras no celular, algo que demonstrasse o quão interessado ele está em agendar um encontro.
-Desculpe, aquele é meu ônibus, depois vemos isso.
Saio magistralmente da conversa, deixo o paspalho futricando no celular enquanto eu corro para a parada de ônibus. O coitado estava quase desistindo...

No ônibus percebo que não tenho o cartão para pagar a passagem. Não se pode argumentar com máquinas. Elas exigem somente aquele pedaço colorido de plástico. Nada mais. Não se sorri para máquinas, elas não pedem um abraço, e nem mesmo um favor em troca de outro. Não foi dessa vez... Desci do ônibus e me dei conta de que teria que caminhar. Pequena como é a minha cidade, era provável que eu encontrasse outro idiota no caminho. Outro imbecil.

-Eraldo? uma voz gritou do outro lado da rua.

Eu ignorei e segui adiante. Seria pior ter olhado. Caso o maldito me alcançasse, eventualmente eu teria que me explicar. Apertei o passo. O filho da puta me alcançou. Minhas previsões nunca falham. Poderia jogar na Mega Sena e ganharia o prêmio máximo, se fosse um idiota que fizesse o sorteio.

-Quase que tu foge de mim, rapaz
-Verdade, preciso começar a me exercitar mais
-Hein?
-Nada não. Se eu tiver que repetir, acabaria te dando um soco

A ficção é você que faz

2008-06-26T15:11:00.002-03:00

-Não tente me ensinar a correr, se você sequer aprendeu a caminhar. Irvin, não me venha com conselhos sábios vindo dos lábios de um imbecil. Não fale de sabedoria, consciência, presteza e virtudes se já lhe vi comendo do lixo, em noites tão negras quanto sua alma. Não me venha comentar feitos e fatos gloriosos, se sei que viveste todos em devaneios noturnos, em delírios vespertinos. Não conte as mentiras que te fazem feliz, pois elas me rasgam a retina, me arrancam do peito suspiros que machucam a garganta. Apague seu cigarro e ponha-se daqui para fora. Para o seu lugar, que longe é, e de difícil acesso. Seu lugar não é ao meu lado, irmão, seu lugar é inabitado, é inóspito, e lá, nem serpentes de pedra habitam. Suas palavras soam como sussurros vindo de cavernas geladas. O pingüim escorrega e você corre atrás com as mãos atadas. Você prega sua moral com farsas. Irvin, você caiu há tempo, só lhe resta perceber o quão próximo está o chão. E então assim, você pode, com todo seu falso glamour, estourar o crânio no chão frio.

-Eraldo, meu irmão, você fala de princípios, fala que vive uma ideologia. Fala de verdades absolutas. Fala que minto, que engano, que dissimulo. Você fala de virtudes que nunca conheceu. Você simula sentimentos que nunca buscou, que o encontraram enquanto você mesmo revirava o lixo, bebia do vinho e comia da carne. Você prega as palavras em cruzes de aço e espera que elas sumam dali em três dias. Você é a farsa. Você fala através de sintonias finas tudo aquilo que desejaria ouvir de outros. Na sua bolha não existe espaço para mais ninguém, senão você mesmo. Você disserta sobre minhas fraudes, mas as viveu com igual ou maior intensidade. Você nem sequer se livrou de alguns dos vícios pelos quais me julga. Você é o retalho de uma pessoa, você é a parte ruim, que não se encaixou com as outras. Você é o resto, a sobra... e amigo, não há como negar, você não passa de refugo.

Texto extraído de: http://acendeofosforojoganocopo.blogspot.com/

A dança das sensações

2008-06-25T22:05:00.005-03:00

Parece tão bobo não pensar nas mentiras que ouvimos, nas verdades que gostamos. É mais fácil acreditar em uma mentira agradável, complicado mesmo é levar fé em uma verdade inconveniente. Dar a cara a tapa, sem buscar revidar com pedras e paus. Difícil é correr o risco de ser feliz, caindo de braços abertos nas navalhas do ventilador da marca consciência. Potência turbo. Você cai uma vez.

De olhos fechados você percebe que ainda pode descer, e cada vez mais busca o fim do poço... o fim dos dias. Cada dia mais perto do escuro, luzes não são buscadas no final do túnel, nem luzes, nem velas. Talvez uma coroa de flores fique bem no seu funeral. Quando os vermes comerem seu paletó negro, você vai se dar conta da segunda queda, que dói mais por dentro, porque você não sente o frio nos pés há pelo menos seis andares. Você vai pela segunda vez.

Uma vez mais rumo à conclusão. Ao fim.

A boca selada. As cicatrizes expostas. As feridas abertas. O ânimo enterrado. Nada pode dar mais errado quando você está comendo grama pela raiz. Nada pode ser pior. Tudo está em um estágio deteriorado, fúnebre, coalizado. Doces deletérios te forçam a mente. Você precisa encarar que ainda pode piorar. Nada está tão ruim que não possa ser piorado. No sétimo dia, ele gargalhou. Na sua cara... você cai um pouco mais, aos poucos. Um tanto mais. A gravidade ajuda. Você estoura os dentes e arrebenta os pontos no chão frio e cinza. O cheiro de fumaça toma conta do ar, respirar não é mais necessário, seus pulmões estão podres. Mas ainda assim, é difícil conviver com a situação. Você não é mais do que carne podre. Você é o que você come. Você é o que você veste. Você é o que você tem na sua carteira. E você cai um pouco mais, porque quando se vende tanto assim, sempre se pode sucumbir um tanto mais. Se pode, e se vai.

Tão rápido quanto um tiro, você dispara contra sua cabeça as mentiras mais espertas. Que enganam as verdades que você cria. E tudo funciona quando uma coisa ignora outra. Quando as coisas perdem o sentido pra você... quando você escreve, escreve, mas nada sai como devia. Quando você quer falar na terceira pessoa, mas tudo acaba saindo na primeira. Eu, tal qual convivo comigo mesmo, aviso que isso tudo é mentira. E essa é a verdade na qual acredito, queira você ou não, caro Sr. Irvin.

Atenciosamente, Eraldo Sétimo.

Por que o frango atravessou a estrada?

2008-05-21T14:42:00.005-03:00

Platão: porque buscava alcançar o bem.

Aristóteles: é da natureza dos frangos cruzar a estrada.

Freud: a preocupação com o fato de o frango ter cruzado a estrada é um sintoma de insegurança sexual.

Maquiavel: a quem importa o porquê? Estabelecido o fim de cruzar a estrada, é irrelevante discutir os meios que utilizou para isso.

Marx: o atual estágio das forças produtivas exigia uma nova classe social de frangos, capazes de cruzar a estrada.

Einstein: se o frango cruzou a estrada ou a estrada se moveu sob o frango, depende do ponto de vista. Tudo é relativo.

Sócrates: tudo que sei é que não sei.

Parmênides: o frango não atravessou a estrada porque não podia mover-se. O movimento não existe.

Darwin: ao longo de grandes períodos de tempo, os frangos têm sido selecionados naturalmente, de modo que, agora, têm uma predisposição genética a cruzar estradas.

Blaise Pascal: quem sabe? O coração do frango tem razões que a própria razão desconhece.

Sartre: trata-se de mera fatalidade. A existência do frango está em sua liberdade de cruzar a estrada.

Nietzsche: ele deseja superar a sua condição de frango, para tornar-se um superfrango.

Richard Dawkins: na verdade são os genes para atravessar a rua que estão de fato atravessando a rua. O frango é apenas uma forma que os genes encontraram para realizar essa tarefa.

Pavlov: porque antes eu tocava uma sineta e oferecia alimento ao frango do outro lado da rua. Agora, após vários experimentos iguais, basta tocar a sineta sem lhe dar alimento que ele a atravessará.

Clarice Lispector: a essência do frango está nas suas patas. As patas têm o frango. Quem vê as patas, vê o frango. A essência das patas é o correr, o correr abstrato. A estrada é a essência do correr. Quem vê o correr, vê a estrada.

Hipócrates: devido a um excesso de humores em seu pâncreas.

Kant: o frango seguiu apenas o imperativo categórico próprio dos frangos. É uma questão de razão prática.

Estóicos: o frango atravessou a estrada porque esse é um acontecimento necessário. É o destino. Já estava previsto pela ordem universal do cosmos.

Epicuristas: é prazeroso ao frango atravessar estradas. O que você acha, amigo?

Filósofos da escola de Frankfurt: é uma questão medíocre imposta pelos mentores de uma arte de massas que transformou a imagem de um frango em mais um produto da indústria cultural.

Filósofos medievais: para responder a tal questão, devemos primeiro deliberar se a expressão “frango” é puro termo esvaziado de sentido ou se a palavra que expressa a idéia genérica e universal de frango, ou ainda se se trata de um frango concreto em particular.

Martin Luther King: Eu tive um sonho. Vi um mundo no qual todos os frangos serão livres para cruzar a estrada sem que sejam questionados seus motivos.

Schopenhauer: no ato de atravessar, está fugindo de si mesmo numa tentativa de aliviar o tédio e sofrimento que é estar vivo neste mundo sem sentido.

Newton: 1) Frangos em repouso tendem a ficar em repouso; frangos em movimento tendem a cruzar a estrada. 2) por causa da atração gravitacional exercida pelos outros frangos que já estavam do outro lado da estrada.

Agnósticos: é impossível saber se o frango realmente atravessou a estrada. A incerteza há de pairar eternamente sobre esta questão.

Céticos: dizem que ele atravessou, mas será que atravessou mesmo? Precisamos investigar tal questão detidamente antes de fazer qualquer declaração a respeito.

Investigadores forenses: as evidências coletadas no local da travessia indicam fortemente que o frango de fato atravessou a estrada.

Ateus: o frango não atravessou a estrada porque ele não existe. Isso é uma crendice estúpida.

Humberto Gessinger: onde estão as provas? Ondes estão os fatos? A travessia era só boato...

Deterministas: o frango não teve escolha. Aliás, nunca terá escolha, o livre-arbítrio não existe.

Parapsicólogos: todos sabemos que ele atravessou a estrada. Entretanto, o frango não o fez com seu corpo material. O fenômeno se deu através de uma bilocação de natureza ectoplasmática possibilitada pelo seu corpo astral que transcende as leis da física. Ele, por desejar intensamente estar do outro lado da estrada, foi capaz de desmaterializar-se e teletransportar-se mentalmente a fim de realizar seu ardente anseio. Pesquisas de cunho científico já provaram que isso é possível. Blá, blá, blá e blá... mais informações em nosso centro de pesquisas www.blablabla.we.lie.

Cristãos: isso é um mistério que somente deus pode responder.

Espíritas: o frango cruzou a estrada porque incorporou um espírito aventureiro.

Evangélicos: porque Jesus o ama.

Jesus: tenha fé em meu pai e ele lhe mostrará a verdade.

Pastores da Igreja Universal: por 10% que eu te conto.

Sabedoria popular: porque o lado de lá é sempre melhor.

Criança: porque sim.

Surfista: o bicho atravessou cara?... que demais... bicho manêro...

Maconheiro: olha isso cara... que viagem...

Feministas: para humilhar a franga, num gesto exibicionista, tipicamente machista, tentando, além disso, convencê-la de que, enquanto franga, jamais terá a habilidade suficiente para cruzar a estrada.

Hemingway: to die alone in the rain.

Moisés: porque uma voz vinda do céu bradou ao frango: “cruza a estrada”. Então o frango cruzou a estrada e todos se regozijaram.

Carla Perez: porque queria se juntar aos outros mamíferos!

Silvio Santos: o frango atravessou a estraaaada lombardi... a-aiiii hi hi...

Deus: Porque EU quis

Ode a uma vida insignificante(mente complexa)

2008-05-12T13:28:00.006-03:00

Tudo começa em branco.
No vazio resplandecente, no vácuo absoluto. Nem a física explica a forma como é dado o início. A gênese é oca. Não tem cor, nem forma. Não pretende donzelas, menos ainda dotes em ouro. Não deseja um emprego bom, um salário merecido e nem mesmo hobbys articulados e socialmente aprazíveis. O começo é cru.
Beira o nojento, de tão deserto.

E como em tudo o que se há fundamentos e protocolos, o branco deserto toma formas. Ora perpendiculares, ora oblíquas, e quase sempre, indiferentemente, sem sentido; como esse texto.

E não existe nada em frente ao nada. Não existe princípio de origem, nem célula clone. Não existe companheiro em quem se apoiar, nem irmão cujo ombro lhe assegure conforto.

Quando nada existe, não tem caminho a seguir, se não o de se foder. Sim. Se foder completamente, caindo por todos os lados, se amparando em paredes mofadas.

E um dia você aprende a andar. Com sorte, morre lendo Shakespeare. E no segundo seguinte a morte prematura do vazio, você nasce praguejando contra o serviço social do seu país, e contra seus pais, tão aprisionadores. Em seguida, você reclama das instituições de ensino, depois da opressão policial para com pessoas como você: cruas. Um dia você aprende fórmulas químicas impressionantes, mas percebe que elas não te ajudam a fazer um almoço melhor, ou a beijar aquela encantadora moça que sempre senta ao seu lado no ônibus, mas que nunca lhe deu um olhar. Você percebe que as informações adquiridas começam a perder o valor, e então você avança para o segundo nível.

Você substitui informações. Troca os filtros de lugar e define suas prioridades. "Como se calcula mesmo a área de um círculo?", "Não lembro, mas eu posso fazer uma narguilé com uma garrafa de vinho e uma chave de fenda". Você vê que andar de ônibus não é mais tão divertido quanto quando você andava com sua mãe, na ida para a casa de sua avó. Você sequer ainda tem avós. Seus parentes estão morrendo. E você só quer arranjar um emprego. Quer que alguém financie seus vícios em troca do seu suor.

"Carrega aquele caixote de terra que eu te pago dois maços de cigarro". Oba! "Levanta aquele piano que eu lhe darei duas cervejas e um boné". Depois de algum tempo de vícios e virtudes é que você percebe que o rumo que as coisas tomaram não foi planejado, e após anos de serviços prestados em troca de mimos consumistas, você chora; Terceiro nível.

Quando você não constitui família, não tem emprego, não tem parentes e nem avós vivos, seus pais estão morrendo e aquela moça do ônibus está casada, você aprende que a decisão de trocar a prova de biologia pelo videogame foi boa, mas seria melhor se a troca fosse por Wilde. Percebe que ao invés do retraído "olá", você deveria ter se aventurado em um "posso me arriscar e te dar um beijo?". As escolhas que te fizeram ser o que é, aparecem a noite, tornando o branco começo em negro apocalipse. E a criação perde o sentido principal. Você começa a procurar livros de auto ajuda em sebos, começa a ouvir músicas setentistas tristes e buscar companhia em um copo sujo, cheio de sangue. O sangue que escorreu da sua gravata.

Depois de um tempo, você esquece do nível 2. Acha que toda a culpa é da sociedade, do sistema, da opressão e corrupção policial, acha que a vítima é você. Acaba tendo certeza de certas verdades convenientes. Você é um inocente em meio a tanto desprezo. Você deseja a morte de cada engravatado televisionado. De cada nome de rua, de cada nome de escola. De cada foto estampada em livros de História. Você decide que é inocente da acusação de ser um imbecil. E você começa a ver tudo ficar branco. Um vazio resplandecente, um vácuo absoluto.

Nem a física explica.

Nota de esclarecimento mental

2008-05-02T11:41:00.005-03:00

Eu ia escrever um texto bem inspirado, cheio de metáforas e figuras de linguagem. Bem rebuscado, que falasse de como meu passado me condena, e de como eu quero que o futuro dê certo. Mas então caiu a ficha. Na condição de monólogo, que é este Blog, não se fazem necessárias linguagens cultas, ou mesmo pomposas. Nem sequer falar, eu teria que. Tudo já foi visualizado por mim enquanto trago meus cigarros em noites nubladas. Tudo já foi dito no silêncio do subconsciente, e portanto, não preciso repetir traduzindo em palavras aqui. Mesmo porque seria foda demais, rever tudo em minha mente.

E se o passado hoje me assombra, ligo o foda-se e vou passear pela cidade com o meu amor.

Agora com lincença, o décimo episódio de Lost tá disponível e eu irei baixá-lo.

Antecedentes (de tudo o que já foi dito)

2008-04-07T22:14:00.005-03:00

Nas poesias, nos poemas

De ônibus ou de vagabundos
Eu me perco em tanta baboseira, tanta mentira grosseira
Em tantos mundos
Tantos fonemas

É tudo prelúdio
Tudo perdido, nas verdades ocultas
Em mentalidades absolutas, tudo mentido
É tudo um maldito interlúdio (de um bar de estrada por 33 anos fora do mapa)

Hoje não tem fantasmas do passado
Nem nada mais parecido

O futuro surpreende (os fracos e medrosos)
Mas é aconchegante pensar em coisas mais complexas
Em um nível mais difícil do jogo
Um jogo sem password
Mas a diversão acaba sendo real, no fim das contas

Uma diversão sem precedentes

Loser pride, dude

2008-03-28T00:00:00.004-03:00

Se essa rua fosse minha eu mandava, eu mandava muito bem
Se a cidade fosse toda uma eu mandava
Se essa rua fosse sua 'qué' que tu mandava
Não era nada mal
Se a cidade fosse toda nossa só carnaval
Se essa rua fosse nossa, nossa
Que parada irada
Se a cidade fosse amada, por todo mundo e cada
Por todo mundo e cada

Se essa rua fosse minha eu mandava, eu mandava muito bem
Se a cidade fosse toda uma eu mandava
Se essa rua fosse sua 'qué' que tu mandava
Não era nada mal
Se a cidade fosse toda nossa só carnaval
Se essa rua fosse nossa, nossa
Que parada irada
Se a cidade fosse amada, por todo mundo e cada
Por todo mundo e cada

To vendo nada mina, to vendo nada
Não tem saída e nem entrada
A hora é má e a vida é malvada
O sol bate nas grades só quando o dia acaba
Na prisão que é nossa cidade
Você rima, você rala, você luta, você canta
E não adianta mina, não adianta
A Melodia, a luz do dia, sua voz doce, sua rebeldia
É tanta crueldade, só brutalidade, infelicidade na
nossa cidade
Mas se a tua rua fosse minha
Mina, se a tua fosse a minha
Se a lua fosse minha mina, se a lua fosse minha
Eu te pegava, com raiva, com gana, com gara
E te furava, te furava mina, te amava mina, te amava
E a gente junta tudo transformava
A cidade em tudo aquilo que não é
Organizada, com mais respeito e prazer
Prazer e respeito, o povo tem direito
Por isso eu rimo pro meu primo, segurando uma HK
apenas um menino
Rimo o policial que não se deixa comprar
Rimo o garoto que ninguém viu matar
Rimo pro trabalhador, rimo pro assassino
Rimo pra ti, pra mim e pro meu amor
Que ainda não vê saída, que não vê entrada
Rimo minha, rima dura e desesperada
Rimo pra tudo mina, rimo pra nada
Rimo pra tudo mina, rimo pra nada

Madrugada, caminha...

De volta ao negro

2008-03-21T22:32:00.005-03:00

É incrível o poder que certas coisas/pessoas têm sobre mim.
Amores me arregaçam sorrisos, me deixam tão à flor da pele que até beijo de novela me faz chorar. Amores me deixam tonto de tanto tesão e paixão. Rita...

E tem os filmes, os livros e as músicas. Os poetas que fazem sua mágica na tela, na folha, no som. Todos tem seu encanto... ora deprimente, ora contagiantemente alegre, ora filosoficamente belo, o encanto.

Me lembro que quando terminei de ler Admirável Mundo Novo, do Huxley, sonhei durante semanas com os prédios brancos e limpos, com música sintética ao fundo. Quando assisti Clube da Luta, quis negar a existência da sociedade como a conhecemos, e negar a civilidade... em vão. Quando ouvia Dance of Days, sonhava com uma liberdade tão literária quanto qualquer outra jamais pensada. Sonhava com um glamour de cinema, mas ouvido em estrofes gritadas.

E eu vou jogar ao céu meus braços e não olhar mais para trás.

-Eraldo?
-Opa!
-Que merda foi essa?
-Como assim?
-Essa porra toda que tu jogou aí em cima!
-Ahh, sei lá. Achei bacana...
-Teu cu que é bacana, isso aí é uma merda sem pé nem cabeça!
-Pô, foi mal então
-Pode crê
-Escrevo sobre o que então?
-Escreve sobre a mamãezinha!!!
-Ih cara, acho que tu tá com problemas...
-Vai tomar no cu!
-O que foi? parou a trepada no meio por que a tua mulher queria assistir o Big Brother?
-...
-Foi é?
-Foi
-Ahhh, então vem cá e me dá um abraço!

Sobre elogios, adjetivos e egos

2008-03-19T20:46:00.006-03:00

Cara, o ego da gente fica a coisa mais ridícula quando tem alguém apaixonado pela gente.

Ao normal das coisas - tomemos a minha pessoa como exemplo vitalício deste Blog - sout axado de idiota, cretino, crápula, falso, egoísta, malcriado, abusado, indecente, mulambento, feio, repugnante, asqueroso, repulsivo e outras coisas que chegam perto de me preocupar.

Mas algo extremamente mais hard acontece quando rola amor no meio desse furacão de adjetivos. É comum ouvir em uma conversa com a pessoa amada [tomemos como exemplo vitalício neste Blog, a Rita] expressões como "lindo", "querido" e "meu amor". Cara, isso inexiste!

Ninguém passa a ser tão adorável e encantador da noite para o dia. Nem Wacko Jacko pós crise vitiligo. Nem!

E cara, isso não é música do Los Hermanos pra ser poético, meigo e bacana. É uma afronta à lógica naturalista.

Óbvio que eu não descarto os elogios da moça Rita. Óbvio, porque por mais anarco-socio-totalitarista romancista burguês espanhol que seja meu ego, elogios sempre vêm bem a calhar. Principalmente os de cunho intelectualóides. Adoro esses. Me deixam todo babão! O que me faz pensar que a verossimilhança destes, se baseia no meu conceito de necessário. Óbvio, não poderia ser mais simples.

E agora, de fones nos ouvidos, sendo xingado por deus-e-o-mundo, e ausentado das propícias regalias adjetivistas que a Rita me proporciona, eu chego a todas essas conclusões completamente ~~ilegíveis~~ inteligíveis. E assim sendo, me recuso a aceitar os fatos;

Sim, sou um porco chauvinista, que tem seu ego e suas múltiplas personalidades como rebanho. Um camarada que nega benefícios básicos - como sorrisos e abraços - a amigos. Um sujeito que mente descaradamente quando precisa se dar bem. Um guri sapeca, travesso e biruta. Um homem cafajeste, arrogante e petulante.

E se me faltam elogios hoje, foda-se. Vejo um filme, acendo um cigarro amassado e tomo café, soltando a fumaça pelas fuças... mirando sempre no céu, naquela estrela mais brilhante; a mais bonita.

Sente o drama

2008-03-17T19:04:00.002-03:00

Te dou um dado?
Corre e lê a porra toda!

Sonhos na sarjeta

2008-03-13T20:23:00.007-03:00

Tem coisas que só sonhos proporcionam.
Coisas inexplicáveis na maioria das vezes, e quase sempre, desejáveis...

Projeções Freudianas, devaneios sexuais, fantasias amorosas, conquistas impossíveis no mundo real. Tem coisas que os sonhos fazem que a gente não consegue fazer na vida real. Os sonhos arriscam...

No sonho você muitas vezes rouba o beijo da moça bonita, sem preocupar-se se terá de vê-la no trabalho pelo resto da semana. No sonho, você dá o soco que seu colega estúpido tanto merece, e toca o foda-se para as consequências. No sonho você manda o patrão à merda e não tá nem aí se rolar uma demissão por justa causa.

É essa a vida que você vive. E a cada segundo passante, ela chega mais perto do fim.

No sonho você não liga se morre, se vive. Mas como morre e como vive.
Não liga se o raio pode cair na sua cabeça enquanto atravessa a ponte de cordas a novecentos metros de altura na corrida para beijar a donzela no fim do caminho.

No sonho as bocas são mais carnudas, a pele mais erótica, os olhares mais convidativos.
No sonho você está disposto a tudo, "só" pelo prazer de ser feliz...
No sonho seu Super ego vai à Jamaica fumar cannabis e você faz a farra, sendo quem sempre quis ser.
No sonho, Tyler Durden bate à porta e te convida pra festa. Jack fica em casa, lavando louça...

Hoje eu tive um sonho, e como Martin Luther, esse sonho me afetou. Mudou alguns pontos de vista. Esse sonho me despertou um lado que eu sempre quis acordar. Esse sonho foi um tapa de luva na cara... na minha cara.

Mas como sempre acontece após os sonhos, você acorda.
E ao acordar, nunca é bom... não importa o que, ou quem esteja lhe esperando à porta.
No sonho você era você mesmo, sem limitações, sem imitações. Sem mentiras, sem meias verdades, sem papas na sua língua. No sonho os beijos são mais intensos e os toques mais sofisticados, e isso faz falta às vezes... Quando você percebe que o sonho é o filme, a poesia, o soneto. A vida é pura, crua, nua. A vida é a raspa do tacho. A vida é o que sobrou da sua fantasia. Enquanto você sonhava, planejava e imaginava, todo o resto continuou rodando, e ao acordar, você é você nessa merda de sua própria criação...

Hoje, só hoje, eu queria ter, de fato, vivido aquele sonho. Com todas suas dúvidas e dilemas. Com toda sua preocupação, assaltos, mortes, músicas. Hoje eu queria ter sentido o gosto da sarjeta. Hoje eu queria ter sido aquilo tudo que eu queria ser. Hoje eu queria ter ardido em febre eternamente, e com os lábios em chamas, proclamado todas as verdades e desejos que eu sempre quis bradar. Hoje.

Mas talvez amanhã eu me lembre do meu sonho.
E provavelmente pra todo sempre eu vou lembrar... e sempre que isso acontecer, eu vou sorrir.
Porque é assim que eu vou me lembrar desse maldito sonho. Com um sorriso... de felicidade, sacanagem, ironia, sarcasmo, falsidade, harmonia.

Hoje, por breves instantes, eu fui eu mesmo. E isso nunca vai mudar.

Conversas

2008-03-12T21:56:00.003-03:00

Quando escrevi esse texto que tá aí abaixo, fiquei tão feliz, que o reli diversas vezes.
Senti a sensação que o pintor sente quando pinta uma tela fodida e sabe disso.

Ou seja, ainda que a tela tenha ficado uma merda, ele vai adorar.
E talvez seja assim meu texto; uma merda, que eu adoro...

Uma vez vi uma parada do Fernando Pessoa, quando eu tava me acostumando em ler coisas que não fossem quadrinhos do Frank Miller. Era um dos diálogos do poeta com um personagem/pseudônimo dele:

-Sabe, a chuva me deixa triste
-Estranho, a mim deixa molhado

E achei do balacobaco.
E por ter achado tão foda isso, acabei achando tão foda o que eu escrevi... e vai:

Andei falando com Deus esses dias.
Batendo um papo descolado. Trovando fiado...

Ele me contou que tá perdido. Me disse o velho que não queria que o mundo acabasse assim.
Ele disse que a violência está muito grande, que a injustiça anda muito banal, que o amor está cada vez mais escasso. Ele disse que não era pra ser assim.

-E como era pra ser? - eu perguntei
-Era pra ser bom.
-E tu sabe onde tu errou?
-Acho que sim. Talvez quando falei pro Pedro montar uma igreja
-Ahhh o Pedro. Ele é um safadinho... me lembro do Pedro.
-Pois é, e ainda por cima ele, que era um baita viado, ficou dizendo que sexo era feio, e que só podia foder depois de casado, e ainda ssim, só pra procriar!
-Bahh, que chinelão!
-Sim sim, depois ficou pedindo dinheiro pra montar capelas, depois dinheiro pra fazer a fé valer!
-Que pilantra... e tu não fez nada a respeito?
-Tu? não dá pra me chamar de senhor, não?
-É.. é... que seja...
-Eu não tenho essas barbadas que todo mundo acha que eu tenho. Tipo, eu não posso intervir em NADA! Nem pra previsão do tempo eu posso mexer... desde que eu terceirizei o paraíso, tudo virou um caos! nada mais era como antigamente.
-Como assim?
-Quer ver? quem decide quem vai para o inferno, é o Capeta!
-E antes não era???
-Era não! era eu que fazia tudo! mandava e desmandava...
-Que mais que tem de novo?
-Sabe a redenção dos pecados?
-Não
-Pois é, no meu tempo isso bombava a todo instante!
-Bem que eu estranhei que as coisas boas que eu fazia não adiantavam de nada...
-Pois é, um tal anjo cretino tomou posse da redenção. Agora ser perdoado pelos pecados é mais difícil do que foder cú de gato.
-Caralho!
-Só...
-Mas e quem é bom? vai direto pro paraíso né?
-Mais ou menos... se tu rezou pro santo certo e não fodeu com ninguém (em todos os sentidos da palavra, já que anjos não tem sexo), tu vai pro paraíso. Se tu avacalhar em qualquer coisa, já tá ferrado na lista dos caras...
-Putz... então eu acho que morrer não é mais tão legal não...
-Verdade, larga essa arma aí
-Pode crer

...

-Mas me diz aí
-Digo sim, eu sou Deus mesmo
-Tá legal... tá legal...
-Pergunta!
-Que fim deram as grandes estrelas do Rock? e as personalidades que lutaram por justiça? e os ditadores enforcados, suicidados, aniquilados, decaptados, capados...?
-Ihhh... assim ó, os ditadores vão pro Inferno. As estrelas do Rock vão pro aterro sanitário, e os puritanos lutadores por causas vão pro paraíso.
-Opa! então se eu lutar por causas justas eu vou pro paraíso?
-Tecnicamente? sim.
-E na prática?
-Acho que sim também.
-Opa! Às armas, companheiros!
-Calma, calma... tu já tá fodido.
-Mas hein?!
-É sim, tu já queimou teu filme legal!
-Mas como?
-Porra, tá me zuando? tu é um capeta! Acho que dos Dez Mandamentos tu só não ferrou com o quinto!
-O quinto é aquele do domingo, e da festa, e do guarda?
-Não, o quinto é o de não matar
-Bah, então fudeu tudo... acabei de passar um cara.
-Matou?! pra quê?
-Sei lá, achei o tênis dele maneiro.
-Caiu a casa
-Sóóóó...

...

-Então é isso, faz o que quiser com essa porra de arma.
-Eu acho que eu vou virar mafioso
-Bah, isso é bacana!
-Mesmo!?
-Sim! já te contei que é o novo chefe do céu?
-QUEM? QUEM?!

-Al Capone.

8 bits, sem difusão, PB, carregado no contraste

2008-03-12T21:01:00.007-03:00

Não são palavras minhas. Não sei quem foi o redator (se é que houve) dessa obra.
Mas sérião, é ou não é a coisa mais foda que alguém poderia ter feito/dito/filmado!

Away News - Gil Brother comenta: Pedofilia

Segue a transcrição maneira que eu fiz:

Isso é uma pouca vergonha. Essa pedofilia no Brasil... isso apavora a sociedade! Eu vou levar esses safados lá pro meu sítio, lá em São José. Chegando lá vou colocar meus cabritos pra mamar; testada no pau do nariz, soco no coração, chapa nos peito, e depois vai levar soco na cabeça pra desintupir o cérebro!

Mas eu quero ver o cabrito mamando neles primeiro, antes de eu fazer a minhas atrocidades com eles, entende?

Eu vou tomar uma atitude... uma atitude de cruel com essas pessoas que anda fazendo esse tipo de crime...

Eu acho que ele está do meu lado aqui

Filho da puta, seu safado! Como é que tu vai estrupar?!
Quero saber o que você anda fazendo... andou estrupando né filho da puta?
Dá um tempo! Tu vai mamar no cabrito do caralho!

E aí, como sou ~~sedentário~~ criativo, ahazei nessa imagem aí:

E não contente com essa grande ~~merda~~ obra de arte, fiz outra, baseada num post do Te Dou Um Dado?

Ah meu sério! o vídeo dele com Beat It ao fundo é fodasso!

Mas então, se você na sua casa se pergunta: "Porra, o Eraldo sempre usa o mesmo efeito nas fotos! Ele é um idiota?", pois fique você sabendo que sim, sou um idiota. E acredito que o Limiar vai salvar o mundo da violência no trânsito, narcotráfico, prosituição infantil, corrupção e dublagens da TV aberta!

Amém Jesus

Coringa

2008-03-11T22:10:00.010-03:00

Estou de novo olhando pr'aquele lago. Tipo criança que fica na ponta dos pés pra olhar por cima do balcão no mercadinho da esquina. Fico refletindo, enquanto o olho o reflexo que o lago me apresenta.

[esse é o momento onde a imagem começa a ganhar um contraste furioso e a trilha sonora fica psicodélica. Então cortamos para uma cena de flashback]

De novo aqui, chutando latinhas na sarjeta. Comprando vinho barato e fumando cigarros feitos por crianças deficientes de Trindad & Tobago. Tiro a franja comprida do rosto e olho pro horizonte. Aqui, na cidade grande, o horizonte não passa de uma avenida, ou um prédio grande, ou talvez um muro imenso, que bloqueia os raios solares pela manhã. No horizonte urbano eu vejo rostos conhecidos. E os vendo, desejo ver outros. E sentindo coisas estranhas e bizarras, desejo ver outras. Uma tragada a mais...

[a câmera dá um mega close no meu olho, e enquanto eu solto a fumaça, a mesma embaça a lente e volta pra cena inicial]

E agora eu já não sei mais o que eu vivi, e o que viveram por mim. Mas nesse lago de reflexo em que me deparo, o fundo é intocável, e a água, negra como petróleo.

[a música de fundo se eleva na parte das cordas, e a tela escurece]
[fim do ATO 1 ]

Jogando boliche em Columbine

2008-03-11T16:59:00.003-03:00

Cara, tô tipo aquelas celebridades que sempre começam alguma joça social/misantrôpica/filantrôpica e nunca terminam. Tipo que, eles devem comprar uma geladeira para os pobres, depois compram um microondas, e depois compram pratos e talheres.

Daí quando rola uma catástrofe na vida desse(a) artista, eles largam tudo de mão e vão para um spa confirmado. E as crianças sem dente do Camboja vão comer o quê? Areia?

Mas isso se reflete comigo, que nunca consigo terminar coisas da minha vida. Tipo filmes...
Agora comecei a ver Tiros em Columbine (Bowling for Columbine) [o que explica o título do post]. O filme é bom pacas. E acho que traz o diretor que começou a moda que mais deu certo nos últimos anos: documentários forçados. Mostram o que o diretor quer mostrar, e oculta aquilo que não convém (para sociedade, e para o cineasta).

Enfim, vou terminar de ver o documentário e depois profiro minha sabedoria *cof cof*

Como se fosse...

2008-03-05T20:06:00.006-03:00

Um eterno deja-vu.
Eu vivo querendo ser
Aquilo que outros já são
Aquilo que outros já criaram
Aquilo a que outros já deram um nome
Aquilo tudo que já foi digerido, e saiu de moda.

Eu sou ultrapassado (por todos ao meu redor)
Obsoleto, insisto em fazer redação no Bloco de Notas
Rabiscar meus desenhos no PaintBrush

Sou um modelo antigo
Usado, abusado, avacalhado.
Sou tudo o que sobrou de estórias pervertidas
De verdades abusivas
Sou a cicatriz do Jack

Rasgo a pele para, em vão, sair daqui
Sem latidos e uivos
Sem sussurros e gritos
Sem mentiras e verdades
Sem distinção

Como se fosse...

Um mundo perfeito.
Mas de um jeito bem sujo...

Começa assim:

2008-03-04T13:23:00.001-03:00

Por toda minha vida andei cego, em meio a espinhos
Naveguei em oceanos tempestuosos sem remos, sem barco
Ouvi mentiras, calado, sorri metodicamente...
Por toda minha vida criei BLOGs, FLOGs, panfletos da minha vida
Por toda minha vida coloquei na vitrine meus sentimentos
Por toda minha vida menti as verdades mais evidentes
Ocultei tudo de bom
Bebi um pouco a mais, e caí de bruços à beira mar

Por toda minha vida atiraram em minhas costas

E todas as vezes eu voltei para tomar os tiros.

Esse BLOG não fala de amor, nem de armas
Não disserta sobre drogas, devaneios ou pornografia explícita
Não é um portfólio, nem uma alternativa moderna ao Fotolog
Não é um surto criativo, nem uma idéia momentânea
Esse BLOG é o lixo, o sujo, o fútil, o fraco, o febril.